第112章(1/2)

    &esp;&esp;他用一年的记忆换空白磁带，也怕自己会忘。

    &esp;&esp;两个人都在怕同一件事。

    &esp;&esp;都在用不同的方式把自己最恐惧的瞬间存下来。

    &esp;&esp;他把磁带放在窗台的角落。

    &esp;&esp;旁边是那杯茶。

    &esp;&esp;端起来喝了一口，凉的。

    &esp;&esp;以前不会凉的。

    &esp;&esp;以前苍明站在他身后的时候，茶永远是温的。

    &esp;&esp;今天茶凉了。

    &esp;&esp;没有新的茶出现在桌子上。

    &esp;&esp;苍明不在。

    &esp;&esp;封染墨放下杯子。

    &esp;&esp;他等了一会儿。

    &esp;&esp;门铃没有响。

    &esp;&esp;他站起来，走到门口，拉开门。

    &esp;&esp;走廊是白色的，日光灯嗡嗡响。

    &esp;&esp;两侧的门都关着。

    &esp;&esp;他沿着走廊走了一段。

    &esp;&esp;二十三步，左转，再走七步。

    &esp;&esp;苍明的房间。

    &esp;&esp;门是关着的。

    &esp;&esp;他推了一下，没推开。

    &esp;&esp;不是锁了，是不存在了。

    &esp;&esp;门板是实的，摸上去是墙的温度。

    &esp;&esp;凉的。

    &esp;&esp;他又推了一下。

    &esp;&esp;还是没动。

    &esp;&esp;他把手从门板上收回来，垂在身侧。

    &esp;&esp;站在那里，看着那扇不是门的门。

    &esp;&esp;同一时间。

    &esp;&esp;另一层等待空间。

    &esp;&esp;苍明从传送门里走出来，脚踩在陌生的地面上。

    &esp;&esp;不是白色的。

    &esp;&esp;墙壁是灰色的，地板是灰色的，天花板是灰色的。

    &esp;&esp;灯也是灰色的，嵌在灰色的天花板里，发着灰白色的光。

    &esp;&esp;和他时间回廊里见过的灰一模一样。

    &esp;&esp;走廊很长，一眼望不到尽头。

    &esp;&esp;两侧没有门。

    &esp;&esp;一扇都没有。

    &esp;&esp;只有灰色的墙，从地面到天花板，从走廊这头到走廊那头。

    &esp;&esp;他走了一遍。

    &esp;&esp;从入口走到尽头，从尽头走回入口。

    &esp;&esp;手指摸着墙壁，每一寸都摸过去了。

    &esp;&esp;没有门把手，没有门缝，没有锁眼。

    &esp;&esp;什么都没有。

    &esp;&esp;他站在走廊中央，闭上眼睛。

    &esp;&esp;他想感觉到封染墨。

    &esp;&esp;那种凉的、轻的、像一片叶子落在水面上的存在感。

    &esp;&esp;以前隔着整个副本他都能感觉到。

    &esp;&esp;现在什么都感觉不到。

    &esp;&esp;隔得太远了。

    &esp;&esp;远到规则不让他们待在同一个地方。

    &esp;&esp;他把手伸进外套内侧的口袋里。

    &esp;&esp;指尖碰到两样东西。

    &esp;&esp;左边是布包，软的，封染墨的汉服叠在里面。

    &esp;&esp;右边是珍珠，硬的，凉的，凉的下面藏着一丝温热。

    &esp;&esp;他把两颗都攥在手心里。

    &esp;&esp;一软一硬，一温一凉。

    &esp;&esp;“五天。”他对自己说。

    &esp;&esp;他睁开眼。

    &esp;&esp;灰色的走廊没有变。

    &esp;&esp;他走回了那个灰色的房间。

    &esp;&esp;封染墨转身走回自己的房间。

    &esp;&esp;关上门。

    &esp;&esp;坐在窗台上。

    &esp;&esp;背靠着窗框，一条腿曲起，另一条腿垂在窗沿下。

    &esp;&esp;这个姿势他在赤色学院结算空间里也坐过。

    &esp;&esp;那时候苍明在他身边，坐在他对面，手里拿着纸袋，里面装着三明治。

    &esp;&esp;那时候茶是温的。

    &esp;&esp;现在茶凉了。

    &esp;&esp;他拿起那杯凉茶，喝了一口。

    &esp;&esp;凉的。

    &esp;&esp;涩的。

    &esp;&esp;他把杯子放下。

    &esp;&esp;窗外那片星空没有变化。

    &esp;&esp;但他知道时间在走。

    &esp;&esp;一天，两天，三天。

    &esp;&esp;苍明不会来。

    &esp;&esp;不是不想来，是来不了。

    &esp;&esp;拍卖会把他送到了另一层等待空间。

    &esp;&esp;付出了十年寿命的玩家会被送到更深的、孤立的层。

    &esp;&esp;那一层只有他一个人，没有门，找不到封染墨。

    &esp;&esp;封染墨不知道这些。

    &esp;&esp;他只知道苍明没有来。

    &esp;&esp;门铃没有响，走廊里没有脚步声，那个热的、烫的、像有什么东西在皮肤底下燃烧的存在感不在了。

    &esp;&esp;后背空空的，但椅子没有靠背。

    &esp;&esp;窗台也没有。

    &esp;&esp;他只能靠着墙壁。

    &esp;&esp;墙壁是凉的。

    &esp;&esp;他闭上眼睛。

    &esp;&esp;脑子里在放磁带。

    &esp;&esp;不用听，自动在放。

    &esp;&esp;拳头砸屏障的声音，骨节响的声音，血滴在地上的声音。

    &esp;&esp;十拳，左五右五。

    &esp;&esp;骨节响了十几声。

    &esp;&esp;血滴了三十几滴。

    &esp;&esp;他全记得。

    &esp;&esp;他不会忘。

    &esp;&esp;但他还是换了那卷磁带。

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